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sábado, junio 16, 2018

Voyage: ¿Machista yo?




Subject: Voyage: Otro fin de semana de primavera nublada en Paris...
Date: Tue, 25 May 1999 06:16:19 PDT

Voila mes amis,

Luego de otro largo puente de mayo, vuelvo con otro pequeño recuento de otro fin de semana de falsa primavera en París.

VIERNES

El viernes, llegando de la universidad, me encontré con Sonia, quién iba saliendo a pasear sola por el Boulevard Saint Michel y me invitó a tomarme un café en ese célebre lugar. Uno no puede perder la oportunidad de salir a pasear en esta primavera del aburrimiento y me vestí en 5 minutos para irme con ella. Nos quedamos en Luxemburgo y nos metimos en un café en donde ella se desquitó brindándome un café y un dulcito. Y digo se desquitó, porque el otro día fuimos al cine y se molestó porque yo inocentemente le pagué la entrada. Me dijo de machista para arriba. No tenía idea que a las mujeres europeas les molestara tanto que los caballeros las invitaran, en mi país más bien se molestan si no las invitan. Me parece que exageró. Entonces, para que no me tildara de nuevo de machista, la dejé que pagara; y aunque en principio me pareció que para mi mejor, me resultaba bastante incómodo dejar que una chica tan bonita me pagara la cuenta. Igual,  con la calificación de machista no estoy para nada de acuerdo, creo que hay una diferencia entre caballerosidad y machismo y ella no sabe distinguir entre una cosa y la otra. También creo que está basándose en un cliché, que los latinoamericanos somos machistas, y a mí en realidad me ha parecido que los españoles que he conocido aquí son mucho más machistas que la referencia que tengo de Venezuela, en mi opinión tratan muy mal a las mujeres, son unos bárbaros. Además, en Venezuela no hay ni la décima parte de la tasa de feminicidios que hay en España. Tal vez, eso ella no lo sabe y por eso está a la defensiva.

Después del cafecito a mi me provocó meterme en las librerías que están en plena plaza Saint Michel, las librerías Gilbert Jeune. Primero me metí en la de libros técnicos y vi unos cuantos libros que pienso comprarme cuando tenga plata. Luego me metí en la librería dedicada a la literatura, en donde incluso había libros en español, incluyendo libros de García Márquez. No pude resistir la tentación de comprarme: “Breve Relato de la Destrucción de las Indias”, del padre Bartolomé de Las Casas, para potenciar mi artillería en las discusiones con los españoles.  Pobrecitos.

Al salir de las librerías llamamos a Belén y a Ana para ir al cine a ver una película española: “Todo sobre mi madre” de Almodovar, pero como la peli era a las 9pm en Les Halles nos paseamos por toda esa zona, comimos en Mc Donald’s en donde esta vez sí aceptó que invitara yo. A las 9pm nos encontramos con las otras muchachas en Les Halles y vimos la peli.

 La película no me gustó mucho. No sé cuál es el tema que tienen los españoles con los submundos de gays, transformistas, lesbianas, etc. etc. Ya todo como que trata de eso. ¿Será un efecto rebote de 40 años de la dictadura represiva de Franco? ¿una reacción a la gran influencia de la iglesia católica?

Después del cine, las chicas se quedaron en mi cuarto hasta las 3 de la mañana hablando pistoladas y comiendo gauffres con nutella. Como a mí me encanta estar con esas chicas maravillosas siempre tengo nutella en el cuarto, y si no, ellas mismas traen su potecito de vez en cuando y me lo dejan, así que la nutella y las mujeres nunca van a faltar en mi chambre.

SÁBADO

El sábado me levanté casi a mediodía y desperté a Cristina y a Fernanda para ir a comer al RestaU. Comimos y nos encontramos a un amigo de Nelson que vino y está ocupando su chambre. De regreso, me fui a hablar con él y después volví con las muchachas españolas, pero estas se iban de compras.

Acompañar a unas mujeres que van de compras es bien fastidioso, pero estaba tan aburrido que decidí irme con ellas a comprarle un regalo a Nacho, el novio de Belén, pero la tortura fue mucho peor que cualquier cosa que hubiera podido imaginar. Pobre de mí, porque las chicas, en vez de comprarle su regalo a Nacho, decidieron ir a probarse todos los vestidos de novia habidos y por haber en la Rue d’Alesia. Yo les pregunté si Nacho sabía que se iba a casar y me contestaron que no. ¿Hay matrimonio a la vista? No me respondieron…Pobre de Nacho. En eso si son iguales todas las mujeres del mundo. En la noche llegaron desde Córdoba unos amigos de Belén, tal vez para conocer a Nacho jejeje.

DOMINGO

Parc de La Villette
El domingo me llamó Cristina para invitarme a patinar con los brasileiros a La Villette. Tomé el metro junto con 8 brasileiros más. La Villette es muy buena para patinar, nos fue muy bien excepto por el accidente que tuvo Fabio, el nuevo brasileño de la MINA. Resulta que Fabio, queriendo bajar por una rampa muy pronunciada se cayó y pegó la cabeza del piso. El golpe fue muy fuerte y hasta se lo llevaron los bomberos para el hospital. Menos mal no le pasó nada grave, porque el chichón que tiene en la cabeza es inmenso. De la patinada yo quedé mareadísimo y ya van varios días y sigo mareado. También tengo nauseas y un pitido en el oído.

LUNES

Ayer lunes fue otro día feriado más en Francia, y además para no perder la costumbre el día estuvo muy feo, muy nublado. No hice nada ese día, salvo aburrirme muchísimo y jugar cartas con los brasileños. Los brasileños jugaron truco, pero un juego de truco con reglas diferentes a las nuestras. Me reí mucho cuando uno de ellos pegó truco y yo casi que le contesto ¡quiero y retruco maleta e’ títere! No me puse a aprender sus reglas porque andaba muy mareado, al igual que ahorita estoy que vomito. ¡Qué broma con la laberintitis!

Saludos

Luis Manuel


jueves, junio 14, 2018

Voyage: La falsa primavera y otros relatos...




Subject: Voyage: La falsa primavera y otros....
Date: Fri, 21 May 1999 07:41:33 PDT

Voilà mes amis,

Les envío saludos a todos desde París, Francia.

LA FALSA PRIMAVERA

¡Me engañaron! ¡Y el clima me engañó! O me pasé de optimista. Resulta que la primavera se fue y con ella mucha de la alegría. Ahora no hace sino llover y llover. Con razón tantos escritores hablaban de la falsa primavera de París, entre estos Hemingway y Bryce Echenique. ¿Y ahora que pasará? ¿Nos espera lluvia y lluvia?

¡QUIERO SOOOOOOOOOLLLLLLLLL…!

A LOS CUMANESES NO SE LES ERUCTA

Uno de los consejos que le doy a cualquiera que venga a París es que no se deje montar el pié encima por los parisinos. Muchos de ellos te quieren humillar, quieren ponerse por encima de ti para demostrar (no sé a quién) que son superiores a ti. Si intentan humillarte, es necesario responderles de inmediato y dejarlos en ridículo, y no es difícil hacerlo, porque tienen limitada capacidad de respuesta, especialmente si no se la esperan. Es necesario responderles, porque si uno no lo hace te van a querer pisar todo el tiempo.

Por supuesto, un francesito de esos no va a joder a un cumanés, no joda. Y de nuevo les digo, no se esperan la respuesta y quedan petrificados, y entonces ahí uno se la goza. En estos días, cuando vino Rhadamés, íbamos por la Rue Mouffetard, cerca de la Place Contrescarpe y vino un carajito adolescente, uno de esos vouyous que se la dan de arrechitos y que en el fondo son unas gallinas y se me puso de frente y me eructó en la cara. Lo que no se esperaba era que yo le iba a devolver el eructo con creces. Me hice un eructo gigantesco, lo más grande que pude sacar de mis entrañas, lo busqué y se lo lancé en la cara. Puede parecer asqueroso, pero tenía que hacerlo, era lo justo. El tipo se quedó petrificado. Jajajaja.  Para que respeten a los venezolanos…

CERVEZA CHINA

Ayer me brindaron una cerveza china en un Restaurant Chino con nombre Español que queda en la Place d’Italie, así de internacional la cosa. La cerveza no era mala, era de marca Tsingtao, al parecer es la más vendida en el mundo. Debí llevarme la botella para la casa. Voy a comprarme unas cuantas para prepararme por si alguien más me eructa en la cara.

LAS MÁS BONITAS

Esto va a crear polémica, pero las chicas venezolanas tienen unas fuertes rivales como las mujeres más bonitas del mundo: las cordobesas. Y es que todas las cordobesas que he conocido hasta el momento son bonitas: Ana, Belén, Adela, Chepa, Pilar… Lo otro que tienen esas chicas es el salero que tienen las andaluzas. La manera de hablar es muy cómica y son muy rápidas, espontáneas y ocurrentes. Pueden hacerle feliz la vida a cualquiera. Lo malo, son obsesivas con el tema del matrimonio. Coño, no paran de hablar de eso.

Pensándolo mejor, tal vez en promedio nos ganan, pero como aquí la varianza es mayor, de vez en cuando nos salen unas super-femmes que son las que ganan los concursos de belleza. Y como hay mayor varianza, así como las hay súper bonitas, también las hay súper feas. En Venezuela tenemos las mujeres más bonitas del mundo y también las más feas. Si juntamos los cu… de las venezolanas y el color de la piel con la mirada y la chispa de las cordobesas crearíamos un ciclón. Las parisinas en general son bonitas, casi todas cerca del promedio, pero hay algo en ellas que no me gusta. No sé si es el color amarillo rojo- anaranjado, o la falta de curvas y de espontaneidad.

Saludos, à la prochaine...

Luis Manuel

sábado, junio 02, 2018

Voyage: En el laberinto.



Subject: Reportandome...
Date: Fri, 16 Apr 1999 02:11:28 PDT

Bonjour a todos,

En estos días casi no he venido a Jussieu porque ando con problemas en el estómago, náuseas y una depresión fortísima. Les cuento:

El martes en la tarde no me provocó cenar, lo cual es extraño y en la noche me deprimí bastante, tal vez porque no había comido. El miércoles hizo un día horrible y no me provocó salir con ese clima para venir en la mañana a la Universidad. Ese día no desayuné ni almorcé. En la tarde vine un ratito y me enteré que la beca va a tardar aún más. En realidad no sé cuánto tiempo más pueda aguantar sin dinero. Por eso tampoco cené, no me provocó y así ahorro. Sonia, mi amiga española me dio un sobrecito de suero y me tomé como un litro, pero lo vomitaba. Ya tenía dos días sin comer. El jueves no desayuné, ni tampoco salí de casa en la mañana. En el almuerzo me preparé una sopita de sobrecito, pero no sabía cómo prepararla, nunca había hecho una, aunque siguiendo las instrucciones creo que no me quedó tan mal, aunque tal vez un poco aguada. Me tomé sólo un poquito y lo vomité al rato. Para la cena Claudia me preparó lo que todo venezolano en París quisiera comer, para ver si atacaba la cosa por el lado del desánimo y rompía el ayuno que llevaba ya varios día. Me preparó: arepa con Diablitos Underwood. Eso si me apeteció y me comí dos chiquitas, algo es algo, pero al rato las vomite también. Me dio una lástima vomitar eso que es oro en París. Salí de casa de Claudia con 2 CD de despecho y media botella de Ron Santa Teresa  (tranquilos que no me la pienso beber ahorita).

Hoy en la mañana tampoco desayuné. ¿Cuántos días llevo ya sin comer? Me siento débil, por supuesto y sobretodo deprimido, muy deprimido. Estoy tan deprimido que cada vez que escucho música en la calle me pongo a llorar, y en París las calles están llenas de música, por lo que me la paso debilucho y llorando. Lo bueno es que como no como ahorro y los realitos me duran un poco más, a ver si logro que me paguen la beca antes de morir por inanición o de que tenga que volver sin nada a Venezuela.

Également, este estado me ha servido para trabajar un poquito concentrado en casa y logré depurar la teoría sobre lo que tengo que resolver; ya lo tengo más claro, lo suficiente como para darme cuenta de que es peluísimo lo que me estoy proponiendo ¿Quién podrá sacarme de este laberinto?.

Besos

Luis Manuel

sábado, diciembre 16, 2017

Voyage Cambio de horario


Subject: Cambio de horario
Date: Mon, 29 Mar 1999 03:21:15 PST

Hola amigos,

Para su información, ayer adelantaron el horario en 1 hora y por tanto:
a) La diferencia con Venezuela es ahora de 6 horas...
b) Es de día hasta las 8 de la noche...
c) Me estoy durmiendo....

Saludos


Luis Manuel

domingo, diciembre 10, 2017

Voyage: una Invasión a Normandía (I)

Paisaje de Normandía (Bocage)


Subject: Voyage: una Invasión a Normandía (I)
Date: Mon, 22 Mar 1999 06:36:54 PST

Voilà amigos,

EL DÍA D:

Para el viernes 19/03 estuvo previsto el Día D, es decir, el día de la nueva invasión a Normandía; pero esta vez la invasión sería efectuada por tropas de habla hispana, por tierra, desde París, y por supuesto con fines turísticos y no militares.

Las tropas de asalto estaban conformadas en dos grupos: el primero, integrado por: Patrice, Juan, José, Carmen et moi. Este grupo saldría de París a las 13:40 en el carro de Patrice. El segundo grupo de asalto integrado por Nelson, Sonia, Nacho, Ana y Belén partiría en un carro alquilado (que por motivos de logística salió a las 20 h hora de París). Además de los dos grupos que venían por tierra, se unió por sorpresa a nosotros un contingente de paracaidistas integrado por Marcos y Roberto, quienes al parecer llegaron por tren.

Estando yo en el primer grupo de asalto, les puedo contar la historia desde esa perspectiva:

Como les había dicho, salimos de Paris a las 13:40 e inmediatamente pegué la nariz de la ventana para ver La France. El paisaje era de nuevo monótono, aunque mucho más bonito y divertido que la ruta hacia Lille. En Francia hay unas superautopistas en las que puedes andar a 200Km/h, pero el monto del peaje es altísimo y además no puedes disfrutar de nada del paisaje porque están como aisladas. Nosotros, estudiantes pelabolas nos tocó ir por carreteras nacionales, que no están en mal estado y por donde puedes ir a unos 120Km/h, pero a cada rato tienes que reducir la velocidad porque hay pueblitos y pueblitos sin identificar por letreros que te digan Bienvenus à XXX, por tanto, casi no me enteré de que pueblitos eran. De lo que si me enteré es que no éramos bienvenidos, o por lo menos no lo hacen público, tal vez previendo la llegada de tropas invasoras de otros países. Aunque debo decir que el comportamiento de los locales se va haciendo mucho más gentil a medida que nos alejamos de París.

A medida que nos acercábamos a Normandía el paisaje iba mejorando, era cada vez más verde y de vez en cuando se encontraba uno con una pequeña colina con una muy bonita vista. Ya se iba haciendo como la Colonia Tovar,  pero con muchas más vacas y muchas menos montañas. En realidad era como un llano, pero un llano ondulado, con muchas colinitas (la montaña más alta de Normandía tiene 400 mts) y con un paisaje temperado como la Colonia
Tovar tal vez por la época del año.

Tinchebray
TINCHEBRAY:

En el camino, todos los pueblos se parecían, incluso Tinchebray, el pueblo donde vive Patrice, aunque no sé porque a este lo vi más bonito... Invadimos la casa de Patrice como a las 17 h y lo primero que divisamos fue: un arito de basketball y una cancha de fútbol. ¡Y a jugar se ha dicho!

El sitio en donde vive Patrice es realmente espectacular: es una casita de dos pisos con un ambiente muy cálido. Afuera: los criaderos de ovejas, corderos y animales que los venezolanos sólo vemos en Heidi. También, los padres de Patrice tenían su conuco (pero un conuco mucho más grande y productivo)

Los padres de Patrice fueron muy gentiles, al igual que su hijo, y nos dejaron la casa para nosotros solos mudándose ellos a la casa de la abuela que queda pegada al lado y a la que se accede por unas escaleras desde la sala. Además, prácticamente alimentaron a la marabunda que representábamos nosotros y encima nos dejaron los carros para que conociéramos la zona.

En la noche jugamos fútbol (jugando futbol soy muy malo), nos bañamos y nos pusimos a pendejadas. Yo agarré un librito de la Historia de Bretaña y me quedé dormido leyéndolo. Luego de las presentaciones formales y de tirar algunos balones nos fuimos de paseo por una especie de hato, y luego por un bosquecito (bocage) y llegamos a una mina de esquisto con unas rocas muy particulares y un rio pequeño a un lado. Tenía tanto tiempo sin pisar monte que ya lo extrañaba, pero ¡que monte tan diferente era este!

Envío esta primera parte y luego vendré con la segunda...


Luis Manuel

domingo, diciembre 03, 2017

Voyage: Liberté, Égalité, Fraternité?




Date: Tue, 23 Feb 1999 04:35:36 PST
Subject: Voyage: Liberté, Fraternité et Égalité?

Hola amigos,

Acabo de vivir algo que considero insólito. Me fui con los muchachos tesistas a comer al RestaU y cuando estábamos cargando la tarjeta me encontré con mi tutor, quien amablemente me invito a almorzar con él. Le dije que no porque iba con los otros muchachos (no me parece gentil dejar a los que me invitaron ) y él me dijo: A bientôt (hasta ahorita...)

Cuando miré hacia donde estaban los otros tesistas, estos me veían con cara de asombro. ¿Me preguntaban que cómo era posible que yo hubiese rechazado una invitación de mi tutor? Se lo iban contando a todo el que encontraban señalándome: -“El acaba de rechazar una invitación a almorzar de un profesor” y la gente quedaba asombrada y me preguntaba por qué yo había hecho eso...

Yo no entiendo a esta sociedad de libertad, fraternidad, igualdad; dejar a la gente con quien estoy para irme con un profesor era una descortesía. Espero que el profesor lo haya comprendido y que esto no me meta en problemas...

Estoy molesto por esta y otras cosas. Luego les cuento sobre mi beca...

Luis Manuel

sábado, diciembre 02, 2017

Voyage: Me voy para Ámsterdam, o a donde me lleve el destino...



Date: Mon, 22 Feb 1999 05:26:32 PST
Subject: Voyage: Me voy para Amsterdam o a donde me lleve el destino...(I)

Voilà Amigos,

VIAJE REPENTINO.

Ustedes saben que la semana pasada arranque de viaje con mi bronquitis hacia Bélgica y Holanda. Aquí en este correo les cuento la historia.

El martes en la noche, estaba yo en el cuarto de Fernanda, hablando con las Brasileiras, cuando de repente tocaron la puerta y Fernanda me dijo: - Es para ti. Era Nelson, mi amigo de Costa Rica que es médico. Me fue a buscar a ver si yo quería ir para Italia con él y su novia Sofía, quien vino a pasar vacaciones desde Costa Rica. El plan era ir a Roma en un carro que ellos habían alquilado por tres días. Como yo me sentía un todavía enfermo con la bronquitis le dije que no, pero el insistió, me dijo que esa era una oportunidad que no podía desperdiciar, que si no la aprovechaba iría más nunca, que iría con dos médicos, que no iba a lamparear, etc etc. Y me dejó que lo pensara....
Cuando se fue, Cristina (la otra Brasileira) me dijo que si ella fuera yo, se iría para Italia y a los 2 minutos ya lo había decidido. Llamé a todo el mundo, preparé mi equipaje y que fuera lo que dios quisiera…

No dormí en toda la noche, exaltado por la perspectiva de un viaje tan interesante. Me leí el juramento de Bolívar en el Monte Sacro, para repetirlo por si acaso lograba visitar ese sitio. Metí mi banderita venezolana en el bolso y a esperar impacientemente. Menos mal la adrenalina que generó esa expectativa calmo un poco mí tos...

A las 4:30 de la mañana llamé a Nelson. A esa hora habíamos convenido que lo despertara para agarrar rumbo.  Pero cuando lo desperté me informó que había cambiado de planes. Había hablado con alguien que le había dicho que Roma era muy lejos para ir en 3 días y que mejor nos íbamos a Holanda. Como ya estaba embarcado, le dije que si y me puse a esperar. Esa es la explicación de la confusión para los que creían que andaba por Italia y no por Holanda.

Salimos a las 6 de la mañana. Al salir coloque un papelito premonitorio
en la puerta de mi cuarto:

Me voy para Amsterdam o a donde me lleve el destino... 
Luis Manuel

Era por si me pasaba algo, no me fueran a buscar en Italia sino en Holanda. Pura prevención.

Este mail lo voy a dividir en varias partes, porque va a ser largo.

Aprovecho que estoy trancado tratando de de compilar un paquete en UNIX para escribirles.

Les envío entonces la primera parte....

Luis Manuel


jueves, noviembre 30, 2017

Voyage: Soirée Latino Caribeña Brésilienne II



Date: Wed, 10 Feb 1999 01:49:32 PST
Subject: Voyage: Soirée Caribeña Brésilienne II


Continúo....

La demostración de baile descojonó a todo el mundo; los bichos eran unos fenómenos bailando. Después del espectáculo los europeos no quisieron seguir bailando y se fueron, debe ser por miedo al ridículo. Entre las de la demostración había una morena hipersuperrequetebellisima que desarticuló a toda la presencia masculina (donc moi aussi) ¡Que caraja más bella! y ¡como baila!.

Yo me quedé bailando solo con las dos brasileñas, cuando Sonia y Ana me dijeron para ir a la Maison de Noruega. Yo le dije: yo me quedo aquí (ni loco voy a cambiar yo una fiesta Latina por una Noruega). Las brasileñas se quedaron conmigo. Yo les dije, hace mucho frío en la Maison de Noruega y ellas como que entendieron lo que quise decir. Nos quedamos bailando como tres horas seguidas nosotros tres y en una de estas pusieron a Oscar de León cantando de una canción sobre Venezuela y yo estaba emocionadísimo y en esa la morenota hipersuperrequetebellisima empezó a bailar sola por donde estábamos nosotros, y me veía y me veía y yo empecé a rezar: Ave María Purísima… ¿Como me pasa esto a mí que no sé bailar? ¿Por qué no me pasan estas cosas en una biblioteca, o en un debate, o en una clase de matemática, o en una piscina, en donde yo destaque, coño? ¿Por qué tiene que ser en una pista de baile? ¡Ay Dios Mío! La vaina es conmigo. Decidí acercarme y le pregunté en Español de donde era y me contestó - “De aquí”. Yo le respondí que eso era imposible (los de aquí no bailan tan bien ni son morenotas hiperrrequetebuenisimas) y me preguntó de dónde yo era: venezolano; soy el único venezolano que no baila. Se sonrió y se metió a bailar en medio de nosotros, pero las brasileñitas se separaron y a mí me dio pena y me fui donde estaban ellas. La morenota siguió  bailando, se sentó, se volvió a parar, me miró y yo le piqué el ojo. Muchos tipos intentaban sacarla a bailar y ella no quería, hasta que se sentó con una que debe ser su Mamá. No joda, en el próximo curso de baila me inscribo, se acabó esta vaina.
Maison de Norvege (Casa de Noruega).
Cité Internationale Universitaire de París.
 Como a la 1:30 de la mañana nos regresamos. Las brasileñas y yo hablamos un poco en la puerta de mi cuarto, les di algunos consejos prácticos sobre la vida en la Cité, hablamos de Paralamas y nos despedimos.

El Domingo almorzamos juntos en el RestoU y les di una vueltita por el Parque Montsouris. Hablamos de las telenovelas brasileñas y de todo un poco… Creo que tengo buenas nuevas amigas. Ya me llegó la primera nota de protesta de la Embajada de España acusándome por haberlas cambiado...

Saludos y besos

Luis Manuel


PD: Sigue nevando. ¡Ojalá  se pueda hacer guerrita!

martes, noviembre 28, 2017

Voyage: Un cumanés patinando en hielo (I Will Survive)



Date: Thu, 04 Feb 1999 07:52:55 PST
From: Luis Manuel Hernandez Ramos
Subject: Voyage: Un Cumanés patinando en hielo (I will survive)...

Salut Amigos,

En estos días la laberintitis me ha jodido un poco. Tengo nauseas en las mañanas, camino como borracho y me tropiezo con todo lo que encuentro a mi paso (bueno, eso no es sólo debido a la laberintitis sino que soy distraído).
Ayer cuando me paré de mi asiento en el autobús no pude mantener el
equilibrio y me caí en el otro asiento. Menos mal que no había nadie allí sentado. Pero en realidad, esa no fue la patinada, sino otra mejor.

Ayer tocaron la puerta de mi chambre Nelson y Sonia, para invitarme a
la patinoire que hay en el Hôtel de Ville. Tuve que pensarlo dos veces por las siguientes razones:

1.- La laberintitis.
2.- Nunca había patinado en hielo.
3.- Tampoco he patinado en suelo, ni con 2 ni con 4 ruedas.
4.- Una vez intenté patinar en suelo y no pude.
5.- Aquí no está mi mamá para que me sobe si me fracturo.

A pesar de eso, me lancé hasta el Hôtel de Ville (que es nada menos que la Alcaldía de Paris en donde está la patinoire).

Llegamos y el alquiler de los patines costaba 30 Fr (como 3000 Bs), pero
el tipo se equivoco y me dió dos tickets. Notaba los patines un poco extraños, pero ¿quién dijo miedo? Esperamos un buen rato a que acomodaran la pista yyyyy ¡al hielooooooo!!!!!

Entré de un solo impulso a la pista de hielo yyyyyyyyyyy  ¡zuaaaaaaaaaaaaaz! ¡Mortal triple de boca hacia el suelo! Saldo: un golpe en la rodilla que todavía me duele (la tengo morada). Pero aun estaba vivo. Me fui rodando sobre las nalgas hasta el borde de la pista y allí un francés me ayudo gentilmente a pararme. Me aguante del borde y fui intentando incorporarme a la pista, pero cada vez que lo hacía, ¡zuaaaaaaa, zuaaaa, zuaaaaaaaa!, me iba hacia atrás y hacia adelante, y me era imposible mantener el equilibrio. Además se me doblaban los tobillos, no los podía soportar juntos y no sabía el porqué. ¿Sería por el esguince que había sufrido años atrás? No lo sabía…

 
Patinoire Hôtel de Ville de París
¡El ambiente era perfecto! Imaginen un monumento nacional, como lo es el Hôtel de Ville, perfectamente iluminado y al frente una gran pista de hielo genial. Las calles estaban decoradas arrechísimamente y la Rue de Rivoli tenía una bola de esas plateadas, como las que ponían en las discotecas en la época disco de “Fiebre del Sábado por la Noche”. Esa bola emitía luz para todas partes. La música era anglosajona pero buena: Michael Jackson, Madonna, las que ponen en las discotecas tales como esa sesentona que se puso de moda otra vez: “I will survive”;  y yo, pues, cayéndome y todos los carajos al borde de la pista dándome ánimos y muchos burlándose de mi también. Yo aguantando. Cuando por fin encontré a Nelson traté de ayudarme sosteniéndome, pero me era imposible mantener el equilibrio. Yo le decía que algo pasaba, que yo no estaba conformado anatómicamente para patinar, que tenía un pié un poco volteado, los tobillos jodidos de los esguinces del basketball, ademas de la laberintitis. Ya me estaba sintiendo como un discapacitado cuando Nelson, el médico se dio cuenta de la razón (o una de ellas):

¡ME HABIAN DADO DOS PATINES IZQUIERDOS!

¡El recontra coñísimo de su madre! ¡Los voy a demandar por todos los coñazos que he llevado!, dije. Fui a cambiar los patines y entré de nuevo en la pista de nuevo. Aún sin patinar correctamente, pero ¡muchísimo mejor! Una señora que estaba al borde me dijo: “has mejorado mucho” y yo seguía medio dando tumbos al ritmo de la música. En verdad provocaba ser una estrella del patinaje y dar unas vuelticas al ritmo de la música, como los patinadores de las olimpiadas de invierno. ¡Cuánto hubiera dado por poder hacer unas vuelticas!, pero me era dificilísimo incluso mantenerme, porque los tobillos se me doblaban. Hasta que un francés que estaba en el borde de la gran pista (que tenía como unos 80mx30 m) dijo: “Il n'a arrive pas parce-qu’ il a les patins ouverts”, lo que quiere decir: mijito ¿Cómo no te vas a doblar los tobillos si no te has amarrado bien los patines? Seguido me los amarre y providencialmente casi no se me doblaban los benditos tobillos, pero sentía que tenia que parar la patinada ya que me dolían muchisísisisimo. Estaba super-sudado en aquel frio bajo cero de Paris, y si no es porque yo no me rindo nunca, hubiera desistido hace muchisimo tiempo. Andaba literalmente pariendo y llevando coñazos por montón. Bueno, ya estaba mejorando, pero aun sentía raras las articulaciones.
Patinoire, la nuit.

Le di varias vueltas a la pista cayéndome seguido hasta que un francés intervino y me dijo: “Le patin est cassé”, lo que quiere decir: ¡se te jodió el patin, te vas a joder las articulaciones!, y por supuesto, el patín estaba roto y por eso era que el tobillo me daba vueltas (además de mis esguinces, por supuesto). Descanse un poco y fui a cambiar los patines de nuevo....
Cuando fui a cambiar los patines, le expliqué al tipo lo que sucedía ¡y me dio
nuevamente dos patines izquierdos! Se lo dije y me dio de nuevo unos patines dañados y así seguimos hasta que por fin se dio cuenta de que yo era el mismo de los patines anteriores. ¡El que calza 45 coño!

Volví a la pista y voilá, ¡Al fin estaba patinando! Claro, dando tumbos, pero patinando al fin sobre hielo. En verdad lo que me provocaba era hacer piruetas pero siempre perdía el equilibrio y lograba in extremis y a duras penas llegar borde y evitar caerme. Otras veces me tropezaban (creo que a propósito) carajos como a 100 por hora y tenía que hacer malabares para no terminar
comiendo helado en el piso. No sé si saben, caer en el hielo duele…

Luego de varias horas,  llegué a mi casa hecho noña (o hielo), pero muy sudado. Ahora, estoy todo golpeado y hoy es que me están doliendo los trancazos. Tuve muy mala suerte ( o me estuvieron saboteando), pero igualito, me gustó la vaina. Estoy pendiente para ir a patinar sobre hielo otra vez (hasta que aprenda a bailar joropo sobre hielo...)

Saludos


Luis Manuel

domingo, noviembre 26, 2017

Voyage: Pot francés



Date: Thu, 21 Jan 1999 05:57:07 PST
From: Luis Manuel Hernandez Ramos
Subject: Voyage: Pot Frances...

Voilá Amigos,

Aquí estoy escribiéndoles de nuevo mis aventuras parisinas...

Ayer hubo en el salón de tesistas de la universidad un pot, que es algo así como una fiestecita country (contribución). Cuando empezaron a dar las contribuciones, yo veo a todo el mundo diciendo que si postres, que si galletas y yo pregunto si puedo poner el alcohol y me vieron con una cara toda extraña. Después pregunté si traía yo la música y se extrañaron más aún. Yo me dije, bueno si esta fiesta no tiene caña, ni tiene música, entonces traeré al menos coca-cola y me asignaron 2 botellas de  litro y medio (que aquí son como 2500 Bs las dos bastante caras).

A las 4:30 de la tarde comenzó el Pot y lo primero que me extrañó fue que todos los franceses llegaron al mismo tiempo, ¡a la misma hora con minutos y segundos!. Y no es que se pusieron de acuerdo, sino que todos fueron puntuales. 
Luego entendieron que si hacía falta la música y habían puesto en el CD-ROM de la computadora un CD de los grandes momentos del Jazz y yo ya me estaba comiendo las uñas de lo ladillado. Hasta ellos mismos se ladillaron y decidieron ponerse a buscar música por internet. Pasé el resto de las 2 horas que duró el pot riéndome de que música buscaban y de cómo lo hacían. Y al final se acabo la fiesta y no encontraron nada, solo extractos del CD de Madonna y de la caraja que canto en el mundial de futbol: Céline Dion. Menos mal que el encargado de las imprentas, un indio, trajo una radio y fueron cambiando las emisoras toda la tarde.

La próxima vez traigo la innovación del alcohol a estas fiestas, así arruguen la cara al principio. Quién sabe, a lo mejor si beben alguito se entusiasman un poquito y me piden que les traiga la música latina para armar la pachanga.

Saludos

Luis Manuel

jueves, noviembre 23, 2017

Voyage: El televisor


Mi amiga Claudia Leon compró un televisor a color en Francia. Nada del otro mundo, uno barato. Al comprarlo dió su dirección y a los pocos días le llegó una factura de un impuesto anual del estado francés, creo que de 800 Fr (más de 100 Euros) por poseer un televisor a color. ¡El impuesto fue mayor que el costo del televisor!
No sé si saben, en Francia uno compra televisores usados en el mercado negro para no pagar ese impuesto.

Date: Wed, 06 Jan 1999 06:16:13 PST
From: Luis Manuel Hernandez Ramos
Subject: El televisor
Hola Claudia:
Fíjate que mis vecinos que son de Madrid dicen que los Catalanes son muy Europeos y por tanto muy fríos. ¡Que más bien parecen Franceses!
Estuve comentando ayer lo del impuesto a los televisores a color y:
1) Los latinoamericanos pusimos el grito en el cielo, dijimos que era inaceptable y que esta vaina era el comunismo.
2) Los españoles no estuvieron de acuerdo con el impuesto, pero lo vieron como un negocio del gobierno francés y una medida para frenar la entrada de televisores del Japón. No les pareció nada grave.
3) Los franceses lo vieron como algo normal, porque un televisor a color es un lujo ¡y está bien que paguen impuestos!
Nelson (el de Costa Rica) y yo sacamos un cálculo aproximado de la entrada de dinero que le da ese impuesto al gobierno, y aproximamos nada menos que ¡7000 millones de francos anuales!, es decir ¡más de 1 millardo de dólares anuales!. ¡Más o menos como un 10 por ciento de los ingresos de Venezuela en un año!. Así con ese negocio, por supuesto que hasta tener baño en la casa es un lujo! (un día de estos nos van a cobrar impuestos a los Venezolanos por bañarnos todos los días!)
Saludos
Luis Manuel
Nota: Bañarse todos los días como los venezolanos está mal visto. Es un derroche de recursos naturales y contamina todo ese jabón. Si alguien se baña todos los días es sospechoso de tener una terrible enfermedad contagiosa.

martes, noviembre 21, 2017

Voyage: ¡Que viva Cataluña!

Barcelona, Cataluña

Date: Thu, 07 Jan 1999 06:03:38 PST
From: Luis Manuel Hernandez Ramos
Subject: Voyage: Que viva España (II)

Salut Amigos:

Campus Université Paris 6 (Jussieu) 
Bueno, voy a sentarme aquí para escribir algo del viaje a Cataluña. Vengo de almorzar. No sé qué le pasa al restaurante administrativo pero este año no comenzó bien. Les cuento: el lunes comí en la Cité, el martes cuando ya llevaba media hora de cola me di cuenta de que no tenia la tarjeta para comer en el administrativo que supuestamente es mejor aunque más caro, y tuve que volver a la desagradable experiencia de comer en el RestaU estudiantil. Ustedes dirán que es sifrinería mía, pero no, es asqueroso. Fíjense que el comedor de la Central es mucho mejor. No es exageración. Ayer, hasta besé la tarjetica cuando la encontré en mi cuarto. Entré a comer y ya estaba imaginando volver a comer una comida normal, con una maravillosa vista al Sena, pero cuando pruebo mi comida me doy cuenta que era Hígado. Asco. Me dije a mi mismo: “Luis Manuel tienes que comerte ese Hígado porque si no vas a pasar hambre aquí en París”. Estuve rato tratando de convencerme a mí mismo, pero no pude, ni siquiera me pude tragar el pedacito que tenía en la boca. Y resulta que hoy, cuando fui a comer de nuevo, parece que sobró hígado de ayer y me lo volvieron a poner. Casi lo agarro. Ya le había dicho a la señora que me lo diera y la señora se molestó porque se lo devolví. Me tuve que comer entonces un pedacito de pizza como el de las panaderías, un slide nada más,  y eso si  agarré un pedazote grandote de  Roquefort, verde, verde, ya casi para podrirse. ¡Sabroso!. Pienso que es por eso es que aquí en París casi no hay infecciones bacterianas, por la cantidad de penicilina que hay en los quesos que se come la gente. Par contre, hay miles de variedades de hongos.

¿Por donde iba de lo del viaje a Cataluña?. ¡Ah, ya recuerdo!. Teníamos que regresar de la playa porque iba a llegar Adriana...

Jamonsón
Cuando uno pasa un tiempo en un sistema tan coño de madre como este de París, es muy difícil acostumbrarse de nuevo a otra cosa, a pesar de que las evidencias de que ya no estábamos en Paris eran abrumadoras. Antes de llegar a casa pasamos por una bodeguita cerca de la casa de Haydemar y compramos todo tipo de charcutería sabrosa. Compramos: jamón español, jamón Serrano, salchichón, chorizo, etc. No quería verle la cara al queso francés por unos cuantos días y eso que me gusta mucho. La señora nos trato de mi amor pa’qui mi amor pa’allá, mi amor esto, mi amor aquello. ¿Cuando en París te van a tratar así?. Ya casi me sentía como en casa, pero lo que más me sacó de París fue el feliz descubrimiento de una licorería!!!!, si señores, una licorería tal cual las de Venezuela, pero con barriles de vino ¿y adivinen que había?. Pues, vendían Ron Cacique y Mazinger Z o pecho cuadrao (Gran Reserva Santa Teresa para los no iniciados).  ¡Siiiiiiiii, yupiiiiiiiiii!. ¡Me puse felicísimo!, Eso si, 4 veces más caro que en Venezuela.

Adriana apareció con un amigo venezolano llamado Frank. Frank es un venezolano muy pana, pero que se ha gallegizado a un extremo difícil de  entender. En solo dos años se le olvido de, por ejemplo, que el  Magallanes es de Valencia-Venezuela y que Gualberto Ibarreto es una sola persona. Además habla con acento españoleto ya. Es cierto que a uno se le pegan los acentos, pero ¿olvidarse del Caracas y del Magallanes?. Coño, eso no lo entiendo. A Frank se le pegó otro venezolano todavía más extraño.Un negro con un zarcillito que hablaba todo sifrino. Le cogí idea no por el zarcillito, sino porque intentó quitar el disco de gaitas que teníamos puesto para poner uno de U2, en plena Navidad. Imagínate, cuando por primera vez estaba reunido un grupo de Venezolanos jodiendo con el negrito fullero de fondo musical viene este y me pone ratatatatan ratatatatan Bloody Sunday, eso no pegaba ni con cola. El negrito me preguntó que hacía yo y cuando yo le dije que éramos profesores de la UCV el carajo se inventó que él también era profesor  del Ateneo en Artes Plásticas y bla, bla, bla, y de allí comenzó a hablar un pocote de estupideces. Yo creo que el carajo era marico, porque como dice el Conde del Guácharo: El que se deja perforar una oreja..., Luego, Frank le sacó el culo porque ya estaba como fastidioso, pero el negrito se nos apareció en la discoteca a la que fuimos luego....

Frank nos llevó a una discoteca latina y la pasamos monumental. Yo estaba un poco frío al principio, como afrancesado, pero cuando voy a pedir mi trago correspondiente descubro que había del el gran indio Cacique, y of course pedí un trago que me duró como 4 horas (recuerden que no tengo dinero). Me concentré muchísimo para bailar (para mi no es fácil) y el alma latina me empezó a salir del cuerpo y voilá, ¡empecé a bailar salsa! (ustedes que me conocen saben que ese es un acontecimiento histórico) con el vaso. Después bailé con Claudia y con Adriana, y si no se acaba el tiempo empezaba a sacar a bailar a las chicas más bonitas de la discoteca. Imagínense yo bailando salsa, ¡ese cacique si es milagroso!. Yo no sé si estaba bailando bien o mal, pero igual me sentía bien, eso si, claro, me tenía que concentrar muchísimo apretándome la lengua y los labios cual Michael Jordan cuando va a hacer una de sus diabluras, o mejor  dicho, cual Gabriel Estaba para salvar distancias, jejeje. Fíjense, lo que no pude hacer en Caracas, lo vine a hacer en Barcelona. Comprobé que si tengo mucho de latino en el cuerpo. Al final de la emoción bote mi cachuchita y no me di ni cuenta. ¿Se acuerdan de mi cachucha verde Nike que cargaba pa'ariba y pa’ abajo desde que empezó la calvicie?. Me dio una lástima, tantos calvos momentos en que me acompañó… Bueno, me tocará asumir con dignidad mi falta de cabellos y nadie me quita lo bailao....

Esperen la tercera parte...Voy a trabajar.


Luis Manuel

lunes, noviembre 20, 2017

Voyage: ¡Que viva España! (I)

Señalando a Barcelona desde el Parc Güell

Date: Mon, 04 Jan 1999 08:01:22 PST
From: Luis Manuel Hernandez Ramos
Subject: Voyage: Que viva España!!!! (I)

¡Feliz Año!

Como ustedes saben, el fin de año lo pasé en Barcelona, España. Partimos Claudia León y yo en tren, el 25 de Diciembre a las 8:20 pm. El tren salía desde la Gare d'Austerlitz, en París, y llegaba a Barcelona-Saint a las 8 am del día siguiente. Fueron por lo tanto 12 horas encerrados y con claustrofobia en un tren.


Yo no tenía la más mínima idea de cómo era eso de tomar el tren y por lo tanto hice lo que siempre hago para enfrentar la incertidumbre: salir mucho más temprano; pero a pesar de ello llegamos casi justo a la hora de perder el tren gracias a lo pesado nuestro equipaje, o mejor dicho del equipaje de Claudia (no sé por qué las mujeres siempre llevan más equipaje del que pueden cargar). Yo además llevaba mi equipito de sonido, que era fastidioso pero resultó ser más útil. Además, como cosa rara, al perdernos, nadie nos ayudaba, no encontrábamos como preguntarle a nadie, preguntarle a los franceses y en francés suele ser una cuestión muy difícil. Afortunadamente, sin haber preguntado, el encargado de hacernos entrar al vagón nos dio amablemente las indicaciones en español. Para nuestro alivio el tren era español y por tanto se hablaba español y mandaban las costumbres españolas.
Tren Talgo, en uno de estos fue que viajamos

Aquí en Europa, la gente no puede creer que exista un país en donde no haya trenes (Venezuela) y al decirles esto se imaginan a nuestro país como el hogar de Tarzán (reafirmando sus prejuicios). Enseguida caí en cuenta de una característica que define a los trenes y que no la había mentalizado por completo: son mucho más largos que anchos. Además, cuando vi por primera vez el compartimiento en dónde me correspondería estar, me pregunté cómo íbamos a dormir cuatro personas desconocidas, con equipajes y todo allí en ese espacio tan reducido; pero rápidamente me calmé al recordar que esa fue la misma pregunta que me hice al llegar a mi habitación de 13 m2 en la Cité Universitaire.

Y por fin partió el tren. Como era ya de noche no se veía nada por las ventanas y como no había más nada que hacer, decidí acostarme a dormir. Por medida de precaución para que no me lo robaran mientras dormía, até todo el equipaje a mí con un nudo del que luego me costó deszafrar. Pero casi no dormí. Podía predecir en donde más o menos estábamos por el movimiento y la inclinación del tren. En efecto, cuando llegamos a España, el tren  empezó a moverse mucho más lento gracias al mejor estado de las vías francesas y a Francisco Franco, caudillo de España que construyó las vías de un ancho diferente para de cierta manera aislar a España.

Cuando al fin llego el amanecer, me asomé por la ventana para ver como era España, y mi primera impresión fue que era igualita a Venezuela. Esa primera impresión continuó extendiéndose hacia otros terrenos no solo geográficos sino también elementos tales como: las malas costumbres y la percepción que tienen ambas culturas de que la vida es para vivirla, eso es lo más importante.

Estación Barcelona-Sants

Por fin llegamos a Sant-Estación (no recuerdo cómo se llama) y pisé tierra Barcelonesa cual Colón pero a la inversa, o más bien como Neil Armstrong  ya que hasta pronuncié sus mismas palabras de cuando llegó a la luna.

Lo primero que buscamos fueron los cajeros automáticos, ya que no cargábamos ni una peseta. Después, el metro que nos llevaría a la casa de Haydemar. No me sorprendió ver que los cajeros automáticos tuvieran exactamente las mismas pantallas que en Venezuela, ya que los bancos españoles han comprado a muchos bancos en Venezuela.(Hasta la red de cajeros se llama 4B). Lo que me nos sorprendió fue que no sabíamos utilizar el metro en Barcelona. Yo me imaginaba que con el metro de París tenía suficiente para entender a todos los metros del mundo. A Claudia se le quedó el ticket dentro del torniquete porque lo metió en donde no había que meterlo y tuvo que llamar al encargado, quien nos atendió muy amablemente y dio con una solución improvisada que jamás se le ocurriría a un francés cabeza cuadrada: metió mi tarjeta por el hueco para que saliera la otra. Otra muchacha también nos ayudo muy sonriente y al ver tanta amabilidad enseguida capté las conclusiones más importantes de nuestro viaje a España:

1) Ya no estábamos en París.
2) Los españoles de España son igualitos a los españoles de Venezuela y por lo tanto son muy parecidos a nosotros. Había que perder por tanto el miedo a preguntar inculcado por la sociedad parisina.
3) España era como Venezuela, pero con puros Españoles (con sus ventajas y desventajas por supuesto).
4) Y la más importante de todas, y la digo enfáticamente y gritando:
¡LOS PARISINOS SON UNOS COÑOS DE MADRE ¡  (con sus excepciones, por supuesto).
5) España es de pinga, todo el mundo echa vaina y no sé si les paran bola.

Calle de Barcelona, en la zona
que bautizamos La Candelaria

Al salir del metro, en la Estación Azul Collblanc (nos perdimos primero como de costumbre), nos dimos cuenta que por donde vive Haydemar es una réplica fiel y exacta de La Candelaria: Los bares, Los comercios, las tiendas, las calzadas, todo... Posteriormente entenderíamos que en realidad toda Barcelona y probablemente toda España era La Candelaria. Mentira, todo tiene sus excepciones, también encontramos a la avenida Victoria, Puente de  Hierro (con sus ventas de repuestos y todo), Quinta Crespo. Procedimos a rebautizar las distintas zonas de Barcelona, con todo el derecho que nos otorga el hecho de que cuando los españoles fueron a Venezuela hicieron lo mismo, rebautizaron a nuestras zonas, creo que por la misma razón, Barcelona, Valencia, Mérida, Manzanares, etc., etc., etc.

Playa de Barceloneta

Nos instalamos en casa de Haydemar, al lado del Nou Camp (por mala suerte, no había juego en esos días) y salimos inmediatamente, ya que anhelábamos ver el mar. Tomamos el autobús y nos quedamos cerca del monumento a Colon. Vimos el puerto, pasamos por la Rambla de Mar hasta el Maremagnum (un enorme  centro comercial en un muelle) y cogimos por Puerto Vell hasta Barceloneta y la playa. Me senté sobre la arena (que estaba un poco fría). Como anhelaba desde hacía mucho tiempo y mirando hacia donde apuntaba Colón, me declame yo mismo el poema Azul de un coterráneo mío:

                                      Azul de aquella cumbre tan lejana
                                      hacia la cual mi pensamiento vuela
                                      bajo la paz azul de la mañana
                                      color que tantas cosas me revela
                                     
                                      Azul que del azul del cielo emana
                                      y azul de este gran mar que me consuela
                                     mientras diviso en él la ilusión vana
                                      de la vida del ala de una vela...

                                      etc, etc.

Bien sûr, no pude resistir la tentación de meter aunque sea un dedito en el Mediterráneo, así fuera invierno. No me pareció tan helado. Me puse a pensar en lo que ese mar ha significado para la humanidad...

Regresamos rápido porque Adriana debía llegar como a las 4:30, pero
antes nos comimos unos pollos en un restaurant no tan caro, estaba
sabroso. La dueña tenia evidencias fotográficas de que allí había estado
alguna vez Rocío Durcal comiendo pollo.

Después les sigo contando, no se pierdan el próximo episodio...

Los quiere…


Luis Manuel

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